SergeCpp

Здесь как будто бы пусто и нет адресата,
и страница письма тишиною лишь смята,
и другая лишь есть — отраженье в окне,
за которым весна то письмо пишет мне.

Рано утром встанет кошка —
до рассвета, до зари,
соберёт поесть немножко —
путь-дорога ждёт вдали,

ждут её друзья-зверушки —
пошептаться-рассказать,
что услышали их ушки
и тропинку показать,

по которой день приходит,
иногда приходит год,
хороводы память водит
и бежит навстречу кот.

Есть нечто странное в простых предметах,
чуть усложнённых взглядом серых глаз,
вдруг от страниц поднявшихся, где этот
написан строчкою одной рассказ.

Если вдруг тебе придётся
возле зеркала пройти,
загляни в него — вернётся
из далёкого пути

потерявшееся лето
в том утерянном году
в позабытом ныне где-то
и заброшенном саду —

нашей встречи отраженье,
перепишем где вдвоём
этой книги продолженье,
что судьбою мы зовём.

Маме



Похолодало, ветер нынче сильный,
и снегопад по вечеру — обильный,
и до колодца будет не добраться —
пожалуй, дома лучше оставаться:

смотреть в огонь — у бабушкиной печки
устроив чай, бараночки-колечки
укатят нас, покатимся ли сами
в тот мир, где снова — старенькие сани

готовы в путь свой первый отправляться
(им только дня рождения дождаться):
берестяные связаны игрушки
руками светлой радостной девчушки,

что всю дорогу смотрит, будто зная —
летит душа поблизости родная,
ей в этот мир так хочется упрямо,
ведь та Снегурка маленькая — мама.